Literarias

La calle, por José Luis Pagés Las voces eran apenas perceptibles, tanto que a veces sólo escuchaba un murmullo insustancial y entonces aguardaba en silencio un...

Médula, por Fernando Callero Llego a casa de noche, vivo con mis padres. Es una casa antigua con puertas de dos hojas de madera y una...

Variopinta, por Federico Coutaz A la historia me la contó mi tía Silvia. A la historia, dice mi tía Silvia, la contaba mi bisabuela. Mi bisabuela...

Variopinta, por Federico Coutaz En el barrio algunos decían que el Polaco había estado en la guerra, otros decían que no. Mi abuela me contó que...

Una de las mejores cosas de trabajar en Alto Verde es cruzar con el botero. Lo uso los días que descarto el auto y...

Otro yo mismo, por Mari Hechim Siempre tuve una admiración casi feroz por la gente que tiene elegancia y la lleva con disciplicencia y gracia, como...

Variopinta, por Federico Coutaz Por un tiempo, el Polaco no se dejaba ver. No salía ni ante nuestros más crueles y prolongados ataques de cada mediodía...

Entonces, algo se rompe. Como si estuvieras distraída construyendo una cosa valiosa y cara, y sin que nada lo prevenga, el suelo se desplazara...

Para Ana María Salgado, in memoriam Viví la infancia y la adolescencia enfrente del Regimiento 12 de Avda. Freyre. Hace poco tiempo caí en la...

Por Fernando Callero Finales de 1993. Vivíamos en la planta baja de una casona frente a la Legislatura. Tenía 21 años y pronto iba a...