Literarias

Anoche leí “Retrato de un hombre invisible”, de Auster, primero de sus Ensayos completos. Está escrito en primera persona, con muchas referencias que te...

La calle, por José Luis Pagés Ella, la misma que esa mañana le anudó la corbata, le limpia los labios ahora. Con una gasa húmeda le...

Por Federico Coutaz Silencio Bebíamos en silencio, apenas nos mirábamos, estaba bien así. Estaba bien esa calma, esa distancia, como descanso para los cuerpos y las palabras. Era...

Médula, por Fernando Callero Llego muy tarde a la noche a lo de Mari, una profe de lingüística de la facu y desde hace años amiga....

Mil mates, por Fernando Callero La pasta es la sustancia perfecta, porque como el dinero, no significa nada. La salsa es todo en los fideos, el...

Variopinta, por Federico Coutaz Es 12 de octubre de 1936, en la Universidad de Salamanca se festeja el Día de la Raza. Pocos meses antes, el...

Variopinta, por Federico Coutaz “La niña en la hamaca. El niño en el tobogán”. Escribe o reescribe mi amigo en un relato. Regreso a las dos...

Variopinta, por Federico Coutaz Pedro siempre camina, tiene una mirada brillosa. Ofrece un saludo que siempre es un encuentro, un abrazo. Anda por la vida con...

Otro yo mismo, por Mari Hechim Yo nací en una casa de la calle 9 de Julio. Una de las cosas lindas de la vida era...

La calle, por José Luis Pagés Calle abajo, empujan. Atropellan y apartan. “¡Fuera!”, escucha decir. Todos caminan hacia el río. Estorba el paso. Lo pueden, lo arrastran. ...