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A Jorge Viola, en el recuerdo
Cuánta gente que está sola, piensa Fátima. Lleva bajo el brazo su póster de Madonna y uno solo de...
Chupáte, basura
Por Federico Coutaz
Murió el Horacle, me dijeron hace unos días. ¿Cuándo? El año pasado. ¿Cómo? No se sabe.
No sé mucho de Horacle, ni siquiera...
El Polaco (I)
Variopinta, por Federico Coutaz
Todos los días era el cumpleaños del Polaco. Al llegar a la
esquina de su casa, alguien preguntaba qué día o fecha...
El sabor del encuentro
Variopinta, por Federico Coutaz
Abandono San Martín y tomo Obispo Gelabert, entro a la
cafetería. Así empezaba ese relato suyo que procuro imitar literalmente.
Encuentro el lugar,...
Palabras de guerra
Por Federico Coutaz
Hay un chico muerto tirado en la calle, hay una turba de asesinos regresando a sus casas a cenar con sus familias....
Por el poder de Facebook
Por Federico Coutaz
Me intrigan mucho las publicaciones que describen situaciones como “tomando mate con tal”, “qué frío”, “estudiando” y así…
Sospecho que la lucha por...
El Polaco (final)
Variopinta, por Federico Coutaz
Cierta vez fui a jugar al bolo con lo que quedaba de los
pibes del barrio. Habíamos terminado la primaria, íbamos a...
Las mascotas de Centeno I
Hubo antes por lo menos un gato, mi abuela contaba como anécdota que una vez habían salido con mi abuelo al cine, y al...
En septiembre, en Asunción
Por Eduardo D’Anna
Las paredes son de tablas ajustadas, dando la impresión de una casa de veraneo, pero el mobiliario desmiente esa impresión: cama señorial...
La próxima tormenta III
Quiso el destino que Paí Luchí –en la versión de María Guadalupe Alasia que alegró mi infancia– conociera a las hermanas Rosales: Rosa, Ramona...