Literarias

La calle, por José Luis Pagés Apagón. El portero de la torre busca una linterna y se larga escaleras abajo. Alguien grita como un caballo, allá...

Otro yo mismo, por Mari Hechim La repetición monótona de las tardes de verano, con ese calor seco que resquebraja la piel, se viven en el...

Mil mates, por Fernando Callero La pasta es la sustancia perfecta, porque como el dinero, no significa nada. La salsa es todo en los fideos, el...

Variopinta, por Federico Coutaz Es 12 de octubre de 1936, en la Universidad de Salamanca se festeja el Día de la Raza. Pocos meses antes, el...

Mil mates Por Fernando Callero Los mundiales me hacen recodar otros mundiales, pero no los años ni los resultados, sino la temporada de invierno en que suceden....

Variopinta, por Federico Coutaz Y yo me temo que va a pasar el tiempo y que no va a ser un recuerdo feliz. Me quedo quieto...

La calle, por José Luis Pagés El café aroma la sala. Lucio hace anillos de humo y Vargas vestido de escritor, polera y chaqueta negra, lee...

Otro yo mismo, por Mari Hechim Siempre tuve una admiración casi feroz por la gente que tiene elegancia y la lleva con disciplicencia y gracia, como...

Mil mates, por Fernando Callero Pasó el Felisa, pasó de todo esa primera semana de junio en Santa Fe. Reuniones con amigos, lectores, autores muy copados...

La calle, por José Luis Pagés Apenas alumbró el día dejó la mesa y se acercó al mostrador. El bolichero dormía con la cabeza entre los  brazos....