Literarias

Lo que vio allí le voló la cabeza. Había hecho el mismo itinerario tantas veces, que ya lo hacía sin pensar. Salía del trabajo,...

“En esta terraza mediocremente confortable, bebemos cerveza y contemplamos el mar. Sabemos que nada nos ocurrirá”. C. D. de Andrade Así le dice Salinas al...

Siento el frío y la dureza del caño en la nuca. Parece que voy a morir ahora, maldita sea. Dice que se banca mejor...

Cuando se trata de relaciones, el lenguaje, lejos de permanecer cerca de los afectos y las emociones, se traslada a la economía. Como siempre,...

Otro yo mismo, por Mari Hechim Quiero elegir algo lindo de contar para inaugurar las sesiones de Pausa, y eso es el Tristram Shandy. Me pregunto...

Cuando fui a la cárcel, ya había tres presas políticas. Se acercaron a mi celda, yo estaba llorando, con mucha delicadeza golpearon la puerta,...

Por Federico Coutaz “La concha de su madre, no hay nadie”, dice el chofer del 142 sin desesperación. La imagen confirma su dicho: el colectivo desierto...

Una casa es un cuerpo. Guarda los sonidos que la integraron y le dieron vida y muerte, los que resonaron entre sus ambientes. Yo...

El cartoncito colgado en un poste de la esquina de Lavaisse y Saavedra, en Barrio Los Hornos, derramaba en pocas palabras toda la esencia del odio...

Variopinta, por Federico Coutaz “¿Lo que vos escribís te pasó de verdad?”.  Fue su primera pregunta, cuando trajeron la comida. El problema siempre es la verdad, no...