Literarias

“La memoria, donde se la toque, duele”, murmura Seferis con sólo una flauta de caña entre las manos, en una noche donde la luna...

Otro yo mismo, por Mari Hechim Quiero elegir algo lindo de contar para inaugurar las sesiones de Pausa, y eso es el Tristram Shandy. Me pregunto...

Creo que hoy estaba todo dado para que no tuviéramos ningún inconveniente, ningún malentendido, ningún disgusto. Para que yo no tuviera nada de eso,...

Cuando los chicos de hoy ven las máquinas de videojuegos en las que nos alienábamos los de mi generación, sienten algo de lástima al...

Por Querelle Delage Soy la de las tetas sabor cerezas al maraschino, la boca matafuegos, telekinética mirada de carrie, el culo esculpido a mano(seo) limpix...

Quienes tenemos la costumbre o desgracia de prestar atención a las palabras que escuchamos o leemos; a menudo notamos que algunas nos cansan o...

La calle, por José Luis Pagés Cuando lo ve venir es tarde para eludirlo. Chocan en la vereda. Vargas lo abraza. Tantos recuerdos. No se veían...

Es chico: un óleo sobre cartón de 45 por 35 centímetros. Roberto Aizenberg lo pintó en 1962. Una empleada del Museo Nacional de Bellas...

¿Qué es un lugar horrible? Se preguntaba mi amiga, la que murió de esa enfermedad horrible que toma y nadie quiere nombrar, que te...

La señora Adelina corre, como puede, pobre, no es muy lindo de ver. Pero si se mira bien, detrás de su gesto de esfuerzo...