Literarias

Mil mates, por Fernando Callero Pasó el Felisa, pasó de todo esa primera semana de junio en Santa Fe. Reuniones con amigos, lectores, autores muy copados...

La calle, por José Luis Pagés Apenas alumbró el día dejó la mesa y se acercó al mostrador. El bolichero dormía con la cabeza entre los  brazos....

Otro yo mismo, por Mari Hechim Está atardeciendo y la casa se vuelve más íntima. Falta poco para los parciales, y cada una está buscando libros,...

Variopinta, por Federico Coutaz “La niña en la hamaca. El niño en el tobogán”. Escribe o reescribe mi amigo en un relato. Regreso a las dos...

Mil mates, por Fernando Callero Ahora entiendo esas imágenes de sentido común como “llevar tantos inviernos encima”, entre otras variaciones, que asocian los años con una acumulación...

Otro yo mismo, por Mari Hechim En la tarde tranquila, Hesíodo y yo nos mirábamos de vez en cuando. No nos gustábamos; nos respetábamos. Él ahí,...

Variopinta, por Federico Coutaz Pedro siempre camina, tiene una mirada brillosa. Ofrece un saludo que siempre es un encuentro, un abrazo. Anda por la vida con...

La calle, por José Luis Pagés Calle abajo, empujan. Atropellan y apartan. “¡Fuera!”, escucha decir. Todos caminan hacia el río. Estorba el paso. Lo pueden, lo arrastran. ...

Mil mates, por Fernando Callero Si fuera Salinger o Paul Auster empezaría un libro así: Amigo, por más desesperado, solo y aburrido que estés, y...

Variopinta, por Federico Coutaz Abandono San Martín y tomo Obispo Gelabert, entro a la cafetería. Así empezaba ese relato suyo que procuro imitar literalmente. Encuentro el lugar,...