Literarias

Otro yo mismo, por Mari Hechim Se detiene y se mira la punta de las botas. Están húmedas, hundidas en el césped con rocío. Finge que...

Variopinta, por Federico Coutaz “Nacimos en una época donde la palabra alcanzaba…”, reza la publicidad de un conocido banco, como si alguna vez hubiera otorgado créditos de...

La calle, por José Luis Pagés Ella, la misma que esa mañana le anudó la corbata, le limpia los labios ahora. Con una gasa húmeda le...

Mil mates, por Fernando Callero Pasamos entre las ideas como por entre volutas amorfas y sordas, puestas como globitos a la altura de las mentes, imaginería...

La calle, por José Luis Pagés “Para el Coronel es un crimen más”, dice  el ayudante. Él agita el tanque de revelado. Chapaleó en el barro...

Otro yo mismo, por Mari Hechim En esa cárcel ninguna de las presas políticas era una nenita. Cada organización tenía una responsable, y de vez en...

Por Federico Coutaz Hay una radio de cuyo nombre no quiero acordarme que se dedica a cuestiones literarias. Extrañamente, y no tanto, su eslogan repite lo siguiente:...

Por Fernando Callero (*) Hay un papelito dando vueltas por la casa. Viene discreta pero insistentemente apareciendo todos estos días en ciertos cajones, marcando páginas de libros,...

Otro yo mismo, por Mari Hechim A los 16 años, me tocaba ir a dormir a la casa de la abuela Yaka de vez en cuando....

Por Fernando Callero Una de las mejores cosas que me pasó este último año fue la computadora de Cristina. Me la dieron en comodato al comienzo...