Literarias

El aire pesado del atardecer en Rioja y San Martín me urge a detener un taxi que, con las ventanas subidas, promete, al primer...

Otro yo mismo, por Mari Hechim Había un par de guardias en la cárcel de Mendoza difíciles de olvidar. Una era de las que entran a...

Variopinta, por Federico Coutaz Abandono San Martín y tomo Obispo Gelabert, entro a la cafetería. Así empezaba ese relato suyo que procuro imitar literalmente. Encuentro el lugar,...

Por Federico Coutaz Hay un chico muerto tirado en la calle, hay una turba de asesinos regresando a sus casas a cenar con sus familias....

Entre las góndolas de un minimercado escucho el reclamo de una mujer. Se queja con el verdulero porque, asegura, le vendió verduras podridas a...

Qué sería de nosotros sin nuestras privadas epifanías. Esos momentos en los que sentimos que realmente estamos en el mundo; unos segundos, un minuto...

Cuando iba a catequesis a La Merced, el cura nos decía que Jesús estaba en el silencio del sagrario o en la calle. El...

“Porque, ¿qué otra cosa es esta colección sino un desorden al que se ha adaptado el hábito a tal grado que parece orden?”. Walter...

Por Federico Coutaz Me intrigan mucho las publicaciones que describen situaciones como “tomando mate con tal”, “qué frío”, “estudiando” y así… Sospecho que la lucha por...

Por Fernando Callero El calor era durísimo, estábamos en noviembre de 1992. El pekinés de la madre de mi amigo ladró como una castañuela mientras nos...