Palta y cebolla
Otro yo mismo, por Mari Hechim
Está atardeciendo y la casa se vuelve más íntima. Falta poco
para los parciales, y cada una está buscando libros,...
Tierra y pasto
Variopinta, por Federico Coutaz
“La niña en la hamaca. El niño en el tobogán”. Escribe o
reescribe mi amigo en un relato. Regreso a las dos...
Transformación
Mil mates, por Fernando Callero
Ahora entiendo esas imágenes de sentido común como “llevar
tantos inviernos encima”, entre otras variaciones, que asocian los años con una
acumulación...
Todas somos Muriel Glass
Otro yo mismo, por Mari Hechim
En la tarde tranquila, Hesíodo y yo nos mirábamos de vez en
cuando. No nos gustábamos; nos respetábamos. Él ahí,...
Chocar la luna contra el balcón
Variopinta, por Federico Coutaz
Pedro siempre camina, tiene una mirada brillosa. Ofrece un
saludo que siempre es un encuentro, un abrazo. Anda por la vida con...
La derrota
La calle, por José Luis Pagés
Calle abajo, empujan. Atropellan y apartan. “¡Fuera!”,
escucha decir. Todos caminan hacia el río. Estorba el paso. Lo pueden, lo
arrastran. ...
A quien se le ocurra escribir una novela
Mil mates, por Fernando Callero
Si fuera Salinger o Paul Auster empezaría un libro así: Amigo, por más desesperado, solo y aburrido que estés, y...
El sabor del encuentro
Variopinta, por Federico Coutaz
Abandono San Martín y tomo Obispo Gelabert, entro a la
cafetería. Así empezaba ese relato suyo que procuro imitar literalmente.
Encuentro el lugar,...
Ahí afuera
La calle, por José Luis Pagés
Al salir de la clínica extiende un brazo y un taxi se
detiene. Que es una persona aprensiva, ha dicho...
Amor de primera
Otro yo mismo, por Mari Hechim
Es difícil, en una siesta de invierno santafesina, saber de
qué verano se trata, en especial entre la una y...