Literarias

Hoy anduve por la ciudad como una loca. En mi autito verde por las calles con el escape medio limado. Bruuum bruuum el autito...

A Murillo le encantaba pintar, en el siglo XVII, escenas con chicos paveando. Tal vez le divertiría saber que hoy, más de trescientos años...

Al fin puedo dormir tranquilo. Gracias a la tradición positivista americana que ni ante el fantasma de Carterville retrocede entendí que las sirenas no...

La calle, por José Luis Pagés “Aquí yace el hombre invisible”. Las yemas de los dedos de un ciego leyeron en la piedra blanca el mensaje...

Resonancia magnética, por Santiago Venturini No sé silbar. Más de una vez seguí los consejos técnicos –posición de la boca, manejo del aire, ayuda de los...

En mi adolescencia, durante el menemismo, la ciudad estaba llena de ruinas. El Puerto, las estaciones de trenes, el Puente Colgante y lo que...

Variopinta, por Federico Coutaz Otra vez, la noticia de un fantasma vuelve a la portada de los diarios. La llorona paseó su eterno lamento por Rincón, desesperando...

Médula, por Fernando Callero Agua. Nadamos alejándonos de la costa. Es un río limpio, como el Uruguay. No se cruzan camalotes y tiene ese regusto ácido...

Otro yo mismo, por Mari Hechim La leyenda del nacimiento de la flor de ceibo recuerda a una joven guaraní que fue quemada viva por los...

Otro yo mismo, por Mari Hechim Había un par de guardias en la cárcel de Mendoza difíciles de olvidar. Una era de las que entran a...