Última mirada
La calle, por José Luis Pagés
“Para el Coronel es un crimen más”, dice el ayudante. Él agita el tanque de revelado.
Chapaleó en el barro...
Ajedrez
Otro yo mismo, por Mari Hechim
En esa cárcel ninguna de las presas políticas era una
nenita. Cada organización tenía una responsable, y de vez en...
Metáforas
Por Federico Coutaz
Hay una radio de cuyo nombre no quiero acordarme que se
dedica a cuestiones literarias. Extrañamente, y no tanto, su eslogan repite lo
siguiente:...
La memoria del agua
Por Fernando Callero (*)
Hay un papelito dando vueltas por la casa. Viene discreta
pero insistentemente apareciendo todos estos días en ciertos cajones, marcando
páginas de libros,...
Abuela Zakíe
Otro yo mismo, por Mari Hechim
A los 16 años, me tocaba ir a dormir a la casa de la abuela
Yaka de vez en cuando....
Mil mates: Locked
Por Fernando Callero
Una de las mejores cosas que me pasó este último año fue la
computadora de Cristina. Me la dieron en comodato al comienzo...
Ángeles caídos
La calle, por José Luis Pagés
“Nuestros anunciantes piden esto”, dice el director. El
editorialista repasa el manuscrito. La hoja tiembla en sus manos, ligeramente.
El director...
Palabras de guerra
Por Federico Coutaz
Hay un chico muerto tirado en la calle, hay una turba de asesinos regresando a sus casas a cenar con sus familias....
Papelitos
Por Federico Coutaz
Silencio
Bebíamos en silencio, apenas nos mirábamos, estaba bien así.
Estaba bien esa calma, esa distancia, como descanso para los cuerpos y las
palabras. Era...
Excavación
Por Fernando Callero
Como en el poema “Digging”, de Seamus Heaney, yo soñaba
con algún día labrar la tierra y extraer
de ella frutos frescos para llevar...